Kære mor,
Jeg kan se dig. Jeg ved, at du er der. Jeg ved, at din baby og dit andet barn har samme alder som mit. Jeg lægger mærke til, at du også er alene om at tørre snot og samle pudder op fra gulvet. Jeg ser dig.
Da min baby smilede til din lille pige, fik vi øjenkontakt og delte den obligatoriske interaktion. Jeg er sikker på, at vi kunne blive gode venner, og jeg forestiller mig, at vi kunne skrabe en milliard meget små ting sammen, som vi har til fælles. Men jeg er virkelig ked af det…
Jeg har ikke lyst til at tale lige nu.
Det er ikke fordi jeg er et fjols. Eller fordi jeg tror, at jeg er bedre end dig. Eller jeg synes, at din sweater er grim.
Sandheden er, at jeg er en meget sød person. Og jeg tror, jeg er nok præcis det samme som dig, hvis ikke en lille smule mere fortvivlet og hjælpeløs. Og din sweater? Jeg lagde ikke engang mærke til den. Jeg havde alt for travlt med at beundre din lille piges virkelig vamsede jakke, og jeg havde bare lyst til at klappe hende.
Lige en kat.
Jeg vil hellere klappe en kat end at tale med et menneske lige nu.
Det er ikke dig. Det er mig. Måske er jeg indadvendt og har problemer.
Sandheden er, at jeg er træt. At skynde to små børn gennem Walmart og derefter over en parkeringsplads for at bestille mad, som jeg ikke engang er sikker på, at de vil spise, bare fordi jeg ikke kan tage
En.
Mere.
bid.
af jordnøddesmør og gelé og kiks og ost gør en mor træt. Det ved du godt.
Jeg er træt, fordi jeg er startet på et helt nyt år og føler NUL motivation, hvilket er grunden til, at jeg bestilte det store kyllingenugget-måltid med pomfritter og en cola i stedet for den nye superfood-salat med vand og en side af pap… ups. Så jeg ville nok alligevel ikke være særlig sjov at snakke med.
Fordi… træt.
Og… skyldfølelse.
Sandheden er, at jeg har venner nok (3 eller 4). Jeg kan næsten ikke følge med dem, jeg har, og det får mig allerede til at føle mig som en dårlig ven. Jeg elsker mine venner, og jeg ville ønske, at jeg kunne have legeaftaler to gange om ugen, bare så jeg kan vise dem, hvor meget jeg elsker dem (og desperat har brug for dem). Men en eller to gange om måneden er som regel alt, hvad vi kan finde på. Hvis det er det samme for dig, vil jeg gerne finde en måde at fokusere på de få ægte relationer, som jeg har, i stedet for bare at tilføje flere til bunken. For det er svært at være en god ven, når man kommer med bagage (børn).
Så det er ikke fordi jeg ikke har lyst til at tale med dig. Det er bare, at jeg ikke vil føre dig bag lyset. Jeg vil ikke have, at du tror, at fordi vi brød den akavede mor-is, at vi er bestemt til at mødes i parken hver tirsdag, eller at jeg vil deltage i dit MOPs program. Det kommer bare ikke til at fungere.
Sandheden er, at jeg sjældent kommer til at spise ude med mine børn. Det er en godbid for mig. Det er en godbid for dem. Og som regel, hvis vi er ude, er det med den udvidede familie eller på en legeaftale (se ovenfor), og jeg er faktisk lidt der for at ignorere dem.
Men i dag får jeg lov til at se dem i øjnene og tale med dem og nyde deres små personligheder i offentligheden. Jeg får lov til at heppe på min pige, når hun klatrer op ad legepladsens stang som en chef. Jeg får lov til at give min dreng en slurk cola og spekulere på, hvad folk omkring mig tænker. Jeg har det sjovt, og jeg nyder virkelig at være i min lille boble med min lille familie. Så nej … jeg har ikke rigtig lyst til at snakke.
Min smertefulde mangel på øjenkontakt og min umiskendelige optagethed af halmembranen og min drengs luddige hoved kan måske afsløre det.
Det er akavet. Jeg ved det. Jeg er lige her. Vores borde rører nærmest hinanden. Vores børn er SÅ ens. Vi kunne virkelig have det godt med hinanden.
Men ikke i dag. Ikke i dag. Ikke nu. Jeg håber, du forstår det.
Nyd din is.
Må jeg klappe din datter?
